Tu lo sai,
c’è un motivo perché i poeti bevono.
L’astensione li fa star male
li rende sterili e vuoti.
Non hanno ispirazione.
Stasera la mia amante è un whisky
ha un’anima dolce e torbida
un aroma di pioggia fruttata.
Mi gioca brutti scherzi con i colori
emette suoni sulla mia lingua.
Fa crescere parole dove
nessuno più indugiava da settimane
e mi lega le mani
al resto del mondo.
È un riscatto
uno scherzo della stagione morta
e il mio cervello indolente

si sveglia.

I morti non hanno bisogno di tornare a casa
o di essere invitati
non attendono alla porta
in attesa di entrare
o di varcare la soglia
con le dita incrociate
e una preghiera.
Non indossano i loro abiti migliori
non hanno giacca e cravatta
o gonne di broccato
per raggiungere le architravi
o spolverare i pavimenti di marmo.
Essi non cenano
sui vostri tavoli
con ossa di midollo o uova salate
non rubano le monete
da sotto i tappeti.
Solo vorranno indugiare
ancora un poco nel salone
emettere dei deboli lamenti
mentre il vento geme
chiedendosi perché avete voltato
la faccia contro il muro
per esibire
il miglior servizio di porcellana.

ho della sabbia tra i denti
da tanti giorni che non ricordo…
un caldo sole brucia nel deserto
mi brucia i capelli sulla nuca
ho i piedi coperti da ustioni

so cosa vuol dire
giocare con il fuoco
so come appollaiarmi
come un aquila sulle mie dita sottili
lungo un filo.
So che l’energia elettrica
scorre attraverso la gomma,
ad un centimetro dalla morte:
ma non sono ancora caduto.

in equilibrio mi dondolo
su dirupi senza fondo
vivendo un’esistenza precaria
Chissà se le mie ali funzionano ancora
o se le ho amputate…
se si sono atrofizzate sulla mia schiena,
o sono piene di bile…

sposto la sabbia
sto cercando un osso
uno scheletro, completo e ripulito
ma il deserto ha carbonizzato anche lui…
la sua pelle è bruciata
ha
solo sabbia
tra i denti
da tanti giorni
da non potersene ricordare

Accadde in settembre
solo un sussurro
un ricciolo di autunno
sulla tua guancia
o una foglia vogliosa
lasciata ad oziare
nell’oro fulvo
del crepuscolo;
e il profumo d’ambra
di pere,
succulente e assopite,
scivola pigramente
dalla tua pelle
e manda ai miei sensi inquieti
un desiderio struggente…

Ci incontreremo
sussurrò
dove la folle ibrida luna
oscilla dalla sua orbita
e sovrasta le cime dei comignoli
lasciando la sua ombra tra le nostre lenzuola.
Laggiù
troveremo il nostro amore
il suo sorriso denso
traboccante l’orlo
dei nostri fianchi, come cigni luminosi
protendono lo sguardo tumido
imprigionandoci
dentro un baldacchino di sospiri
dove la mattina
non ci può trovare.