Strisci nel mio letto all’alba,
l’abbraccio tra le tue cosce
mi blocca i fianchi
come una sella.
Un cuoio morbido e flessibile
scivola su di me
in avidi sussulti
di pelle umida
e di oscuri segreti
che lasciano cicatrici.
Le mie dita ti penetrano
e dispiegano il tuo calore,
mentre la nostra passione
si infiamma
contro le lenzuola di seta.

Non riesco a respirare,
né riesco a trovare
la forza
di alzarmi
e stare in piedi.

Trovo
difficile dire
addio per sempre,
per non parlare di affrontare
ogni giorno
senza di te.

Dovunque risieda, l’amore
dentro di me è morto,
ed è mascherato
da un fiume di
lacrime senza fine.

Nelle sue notti non aspettava nessuno.
Non c’era un pugno impaziente
che bussava alla sua porta,
chiedendo di entrare;
nessun ragazzo sorridente
lasciato nascosto nello specchio
o appollaiato sui bordi delle tazze da tè,
chiedendole un’altra possibilità;
solo il ricordo isolato
delle sue notti rompeva la mezzanotte.
Ma le scarpe ancora languivano
sotto il letto,
mentre tacchi in cuoio silenziosi
stavano sognando un’altra realtà,
e crinoline di rete nera
con perline serpeggiavano
attorno alla gola di un amante
come un soffice rimprovero d’ambra

lasciato sprezzante sul suo cuscino.